Il se love dans des espaces infinitésimaux que l'homme a depuis longtemps rayés de sa carte mentale, les jugeant inhabitables et voués à l'inanimé, hauts d'armoire, étagères, tiroirs de commode, paniers, et autres culs-de-sac ombragés. Même les corbeilles de fruits l'attirent, il peut jalouser une livre d'oranges.
Il boucle l'espace domestique, sans fin, comme l'électron tournant autour de son noyau. Il naît, s'évanouit, et toujours reparaît suivant l'orbite invisible qui le guide. Un jour, on le croit mort. Les gestes s'empêtrent d'être soudain libérés de son poids. Mais la ronde ne s'interrompt pas. Une chaleur se pose à nouveau sur les genoux, si ensommeillée et douce que l'on n'ose plus bouger. C'est le même, ou un autre. Une décalcomanie millénaire répète ses motifs : grappes de chats, boules de chats, ronds de chats. Partout, sur cette terre rabotée, des chats comme des copeaux.

Défilent les chats. Poils longs et poils courts. Couverts de cocardes ou d'électrodes. Sentant le foin, l'ambre, ou la misère. Chats fous et chats trop sages. Chats d'intérieur et chats de cimetière. Chats du jour et chats de la nuit. Prenant le bateau ou l'avion. Lorgnant un poisson rouge ou endormis près d'un brûle-parfum. Chats dansant. Chats chassant. Chats couchant. Chats enfuis.
Chacun d'eux contient tous les autres, leurs sommes, leurs vertiges, leurs jeux. Ce sont des figures gigognes, emboîtées autour d'un même noyau, alliage de gravité et de facétie.